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Au bout de l’horizon

La ligne continue

Elle fraye avec la mer

Et concerte le ciel

 

Le vent pousse les nuages

Qu’il ramène au rivage

Le soleil s’assombrit

Le ciel devient tout gris

 

Le sable se soulève

Et montre sa colère

Le vent prend les devant

Et lui fonce dedans

 

La pluie s’y met aussi

Le recolle au tapis

Le sable rage ainsi

Mais reste accroupi

 

La pluie, le sable, le vent

Ont eu raison du temps

C’est le bal champêtre

Qu’a créé la Tempête.

         M.D.T